A crise de identidade, de que vos falei! Poor Santa!

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3º Calhau a Contar do Sol

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Com este título podia falar de muitas coisas... por exemplo; de homens com “h” pequenininho, de políticos, de pedófilos, da idade da pedra (pré-história), de calceteiros, enfim... uma vasta panóplia de assuntos, que poderiam ter, exactamente, o mesmo triste título. Podia inclusivé, falar da série com o mesmo nome, da qual destaco o Dick, que sempre foi um dos meus favoritos e muito me fez rir. Não é que os “Dick” me dêem sempre vontade de rir, às vezes é o contrário, mas continuando... A crítica é ampla e é feita ao 3º Calhau a contar do Sol, ou seja, Mercúrio - Vénus - TERRA. Isso mesmo, ao nosso planetazinho, mirradinho, encolhidinho; de gentinha tristinha com a sua vidinha; do marido que “come” a vizinha e da mulher que “come” o padeiro; da criancinha irritante, do cão que queria ser gente e do gato que queria mesmo ter sete vidas e que essas, não fossem tão aborrecidinhas como a que vive actualmente. Este é o Mundo em que sobrevivemos... em que lutamos, para termos uma “unha”, daqu
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X - Acto

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Fecho os olhos por um segundo, Como se vivesse num sonho. Sinto a tua pele colada na minha, A tua respiração junto ao ouvido, O ritmo do teu corpo a 3 tempos. Damos a volta ao Mundo, em breves e intensos momentos. Chegamos ao destino sem pedir licença, Sem fazer promessas e sem amanhã. Não temos uma canção, Não temos uma foto, Não temos um aniversário, Não temos uma intenção, Não temos um inventário. Tenho-te a ti e tu a mim. A meio da noite, quando o frio aperta, Quando a saudade desperta, somos Dois polos magnéticos que se atraem, E no fim da noite, quando o calor dissipa, Somos dois estranhos que divergem.
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A história mais linda...

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Esta é uma história, que podia até, estar relacionada com o Natal, mas não está. Passa-se num bosque, depois do limite de uma grande cidade, numa pequena cabana, construída em madeira. Aproximo-me, tentando não fazer barulho. Espero não pisar nenhuma folha seca, apesar de ser uma tarefa complicada, visto o manto que cobre a terra, ser tão vasto. Consigo chegar à janela, onde vejo a luz de uma vela, que arde, sem pedir licença, enquanto, um homem, escreve, completamente embriagado pelas palavras, que lhe saem do pensamento. Regista, em tinta preta, num papel, aparentemente macio, as ideias que se soltam e que viajam, desde a sua cabeça, até chegarem à sua mão, que firmemente, agarra na caneta. Tem um ar tão distante, como se estivesse num mundo paralelo a este. Deve ser isso que acontece, quando se escreve...o nosso corpo, permanece nesta realidade, neste mundo, mas a nossa mente, começa numa viagem, sem fim. De dentro da casa, vem um cheiro delicioso, a café acabado de fazer e um calor
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